Terra da Garoa – setembro de 2024

Por Augusto Melchior

Certa manhã acordei,

mirei o céu.

Tudo era vermelho.

Eu vi a vida pegando fogo para pagar nossos pecados.

Naquela manhã abri a janela,

respirei fundo,

escureci por dentro.

Eu senti a morte escura dentro de meu corpo inteiro me impedindo o ar.

Com o peito pesado caminhei,

olhei as nuvens.

O céu estava branco.

Eu senti os olhos arderem com a luz ofuscante das árvores mortas.

Deitei-me sobre a terra fofa do cemitério,

encarei minha miséria e lembrei dos business men em seus prédios,

suspirando por seus ternos caros,

decretando a destruição de nossos pulmões por trocados,

protegidos da morte que queima.

Certa noite eu dormi

sobre a terra fofa do cemitério.

Naquela noite abri meus olhos.

Respirei fundo.

Gotas pretas da chuva que vinham do céu cobriam meu corpo com fuligem e cinzas e morte e nada. Assim me afoguei na garoa fria que queima.